LUGAR ONDE

Saíu a LER de Fevereiro

2012-02-01T21:43:00.000Z

Tema de capa: o humor em debate, com o inevitável Ricardo Araújo Pereira, jornalista e Abel Barros Baptista, professor catedrático.

Mas há muito mais: o aniversário que Fernando Assis Pacheco faria se fosse vivo (75 anos), pretexto para nova abordagem da sua obra; Eduardo Lourenço e dois inéditos inesperados; os 200 anos de Charles Dickens; crónicas, recensões, notícias, participação dos leitores, etc.

Vale bem os 5 €!

EÇA DE QUEIRÓS - Badaladas, 27 janeiro 2012

2012-01-28T22:45:00.001Z

EÇA DE QUEIRÓS

Mestre de cena da comédia portuguesa

Ler Eça de Queirós é como descerrar a cortina de um palco e ficar perante o grande teatro do século XIX português, tão surpreendentemente próximo do que somos ainda hoje. Os seus romances marcaram a nossa literatura porque são povoados por personagens inesquecíveis que representam tipos e tiques de gente que todos conheciam na época e reconhecemos hoje ainda nos seus descendentes. Destaco três grandes romances: O Crime do Padre Amaro, em que Eça descreve uma vila de província e a hipocrisia moral e social de um clero boçal e videirinho; O Primo Basílio, em que fustiga a ociosidade e a futilidade da pequena burguesia urbana, enredada em falsas virtudes; e essa obra maior, Os Maias, retrato impressivo das elites sociais e políticas de Lisboa que vivem no brilho do pechisbeque, ignorantes e decadentes. A abordagem destes temas correspondia em Eça de Queirós ao projeto de regenerar a vida social e política portuguesa. Cria ele que, mostrando os males, denunciando os erros, satirizando os costumes, talvez se transformassem os caracteres e se moralizasse a vida social. Esse era também o desígnio dos homens do “Cenáculo” e das suas Conferências no Casino Lisbonense. Mas a dura e espessa realidade acabou por se interpor como um muro. Anos mais tarde veremos esses homens filosofarem à volta de uma mesa de jantar, sossegadamente vencidos. Transformados, como Eça dizia de si mesmo, em “vagos anarquistas entristecidos”.

Todavia, abalaram Portugal com as suas ideias plasmadas em obras imorredoiras. Entre elas avultam as de Eça. Para além do espírito de observação, da sátira arrasadora e da ironia inimitável, o seu génio revelou-se na extraordinária capacidade para moldar a Língua Portuguesa numa nova roupagem: libertou-a do formalismo e da imobilidade e arejou-a com novos processos de escrita. Fazendo desabar os antigos preceitos estilísticos, recriou a Língua e fê-la capaz de entrar no mundo contemporâneo. |JMD

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NOTAS BIOGRÁFICAS

Eça de Queirós nasce em 1845, na Póvoa de Varzim. Conclui Direito, em Coimbra, e vem para Lisboa. Inicia atividade de cronista num jornal, em textos reunidos postumamente nas Prosas Bárbaras. É diretor do Distrito de Évora, jornal da oposição, por um período de alguns meses. Em Lisboa, na casa de Jaime Batalha Reis, em 1867, integra o «Cenáculo», tertúlia intelectual que dará brado com a organização, quatro anos depois, das Conferências do Casino e que tem como figuras mais conhecidas, Eça, Antero de Quental, Ramalho Ortigão, J. Batalha Reis e Oliveira Martins. Eça profere a quarta conferência intitulada «A Nova Literatura ou O Realismo como Expressão de Arte». Publicação em folhetins de O Mistério da Estrada de Sintra, em coautoria com Ramalho Ortigão, em 1870, ano em que foi nomeado administrador do concelho de Leiria. Em 1871 sai o primeiro número d'As Farpas dirigido por Eça de Queiroz e Ramalho Ortigão. Em 1872 entra na carreira diplomática. Foi cônsul em Havana, Newcastle e Paris. A primeira versão de O Crime do Padre Amaro é publicada em 1875, ano em que termina a escrita de O Primo Basílio, publicado três anos depois. Em 1879 escreve O Conde de Abranhos, publicado postumamente em 1925, tal como A Capital. A novela O Mandarim sai em folhetins em 1880. Um ano depois é publicada A Relíquia. Em 1888 publica a sua obra-prima Os Maias e integra o grupo Os Vencidos da Vida. Continua a colaboração em jornais e revistas e compõe vários Contos, além de traduzir As Minas de Salomão. A Ilustre Casa de Ramires começa a ser publicada em folhetins em 1897. Morre em Paris em 16 de Agosto de 1900. Em 1989 os seus restos mortais foram trasladados para Santa Cruz, nas serranias onde colocara a aldeia de Tormes do seu romance A Cidade e as Serras, que viria a ser publicado postumamente. Outros livros como Alves & Cª, Cartas de Inglaterra, Ecos de Paris, Notas Contemporâneas ou A Tragédia da Rua das Flores, só viriam a lume alguns anos depois da sua morte.

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CRONISTA EXEMPLAR

Eça de Queirós criou três romances fundamentais – Os Maias, O Crime do Padre Amaro e O Primo Basílio – que faziam parte da sua idealização de um grande retrato literário de Portugal com fins de crítica social. Mas a sua obra não se confinou à ficção. Em crónicas de jornais e revistas da época deixou páginas fulgurantes de análise social e política. Perspicácia, humor, ironia, – foram instrumentos ao serviço de uma inexcedível capacidade de observação aplicada a partir dos consulados diplomáticos em que passou grande parte da vida.

«Antes e depois de Coimbra, pela vida fora, livros como Egipto, Cartas de Inglaterra, Ecos de Paris, Correspondência de Fradique Mendes, Notas Contemporâneas é todo um largo e animado filme de aspetos da vida do tempo, surpreendida em sua febre de ação e pensamento renovadores. Sempre vivo nele o interesse vital da experiência humana, tanto como o interesse intelectual pelas criações do espírito, tanto como o interesse pelas mais profundas ansiedades da alma.» (Hernâni Cidade in Portugal Histórico-Cultural)

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OS MAIAS - EPISÓDIOS DA VIDA ROMÂNTICA

É um dos grandes romances da literatura portuguesa, a história de uma família ao longo de três gerações, num plano inclinado de decadência que se consuma num episódio de incesto, símbolo da dissolução dos costumes e do amolecimento dos carateres. Poderoso quadro descritivo de um país que Eça alcunhou de “uma choldra torpe”.

«- Enfim – exclamou Ega – se não aparecerem mulheres, importam-se que é em Portugal para tudo recurso natural. Aqui importa-se tudo. Leis, ideias, filosofias, teorias, assuntos, estéticas, ciências, estilo, indústrias, modas, maneiras, pilhérias, tudo nos vem em caixotes pelo paquete. A civilização custa-nos caríssima, com os direitos da Alfândega: e é em segunda mão, não foi feita para nós, fica-nos curta nas mangas… Nós julgamo-nos civilizados como os negros de São Tomé se supõem cavalheiros, se supõem mesmo brancos, por usarem com a tanga uma casaca velha do patrão… Isto é uma choldra torpe. Onde pus eu a charuteira?» (Ca. IV)

«E como Carlos lembrava a política, ocupação dos inúteis, Ega trovejou. A política! Isso tornara-se moralmente e fisicamente nojento, desde que o negócio atacara o constitucionalismo como uma filoxera! Os políticos hoje eram bonecos de engonços, que faziam gestos e tomavam atitudes porque dois ou três financeiros por trás lhes puxavam pelos cordéis…Ainda assim podiam ser bonecos bem recortados, bem envernizados. Mas qual! Aí é que estava o horror. Não tinham feitio, não tinham maneiras, não se lavavam, não limpavam as unhas…» (Cap. XVIII)

2012-01-24T22:01:00.000Z

Serra de Montejunto - Janeiro 2012 - Foto (C)Méon

Caminho este caminho,

saibro e neblina,

sabendo que mais adiante

não há destino.

S. Nidal

Vitorino - "Rouxinol Repenica o Cante" [1]

2012-01-13T17:37:00.000Z

A voz de Vitorino e uma flauta cantadora fizeram esta canção lindíssima.
A ouvir de novo...não cansa...

CAFÉ COM FILMES

2012-01-05T21:42:00.000Z

Ao jeito dos cine-clubes que durante tantos anos alimentaram a nossa cinefilia, o ATV - Académico de Torres Vedras volta ao CAFÉ COM FILMES. É uma oportunidade para ver filmes fora dos grandes circuitos comerciais.

2012 > Ano novo, vida nova.

Depois de dois anos de exibição, com intervenções diversas que antecediam os filmes, o Café com Filmes inaugura novo modelo de programação.
Os filmes passam a ser exibidos na sala principal, salvo situações pontuais que justifiquem o espaço do bar ou outros e apenas ocorrerá uma intervenção, em forma de espectáculo, no final da temporada, em Junho.

ENTRADA LIVRE. Exibição em DVD
Co-Produção com o Teatro-Cine de Torres Vedras
5ª feira, 21h30, Teatro-Cine Torres Vedras (quinzenalmente)

PRÓXIMOS FILMES:

A Nova Vida do Senhor O'Horten (12 de Janeiro)
Curtas Paragens - Sessões itinerantes de curtas portuguesas (26 de Janeiro)
Pater (9 de Fevereiro)

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A Nova Vida do Senhor O?Horten

Depois de 40 anos ao serviço dos Caminhos de Ferro, o pacato e solitário maquinista Odd Horten chegou finalmente à reforma e vai confrontar-se com toda uma nova vida...

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Curtas Paragens ? Sessões itinerantes de curtas portuguesas

Exibição de curtas-metragens portuguesas, entre ficção e animação, que raramente têm estreia nas salas de cinema.

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Pater

Vincent Lindon e Alain Cavalier são amigos. De vez em quando, vestem um fato e põe uma gravata. Ligam a câmara e filmam-se como homens de poder.

Para saber mais, VER AQUI.

NADA PARA LER!

2012-01-03T22:36:00.000Z

Quem não sofreu já da "síndrome de Jacinto", aquela coisa que às vezes acontece antes de ir ler para a cama?

(in: A CIDADE E AS SERRAS, Eça de Queirós, final do cap. VII)

«Suspirei, Jacinto preguiçava. E terminámos por remexer languidamente os jornais que o mordomo trouxera, num monte facundo, sobre uma salva de prata — jornais de Paris, jornais de Londres, semanários, magazines, revistas, ilustrações... Jacinto desdobrava, arremessava: das revistas espreitava o sumário, logo farto; às ilustrações rasgava as folhas com o dedo indiferente, bocejando por cima das gravuras. Depois, mais estirado para o lume:

— É uma seca... Não há que ler. — E de repente, revoltado contra este fastio opressor que o escravizava, saltou da poltrona com um arranque de quem despedaça algemas, e ficou ereto, dardejando em torno um olhar imperativo e duro, como se intimasse aquele seu 202, tão abarrotado de Civilização, a que por um momento sequer fornecesse à sua alma um interesse vivo, à sua vida um fugitivo gosto! Mas o 202 permaneceu insensível: nem uma luz, para o animar, avivou o seu brilho mudo: só as vidraças tremeram sob o embate mais rude de água e vento.

Então o meu Príncipe, sucumbido, arrastou os passos até ao seu gabinete, começou a percorrer todos os aparelhos completadores e facilitadores da Vida — o seu Telégrafo, o seu Telefone, o seu Fonógrafo, o seu Radiómetro, o seu Grafofone, o seu Microfone, a sua Máquina de Escrever, a sua Máquina de Contar, a sua Imprensa Elétrica, a outra Magnética, todos os seus utensílios, todos os seus tubos, todos os seus fios... Assim um suplicante percorre altares donde espera socorro. E toda a sua sumptuosa Mecânica se conservou rígida, reluzindo frigidamente, sem que uma roda girasse, nem uma lâmina vibrasse, para entreter o seu Senhor.

Só o relógio monumental, que marcava a hora de todas as capitais e o curso de todos os planetas, se compadeceu, batendo a meia-noite, anunciando ao meu amigo que mais um dia partira levando o seu peso — diminuindo esse sombrio peso da Vida, sob que ele gemia, vergado. O Príncipe da Grã-Ventura, então, decidiu recolher para a cama — com um livro... E durante um momento, estacou no meio da Biblioteca, considerando os seus setenta mil volumes estabelecidos com pompa e majestade como Doutores num Concílio — depois as pilhas tumultuárias dos livros novos que esperavam pelos cantos, sobre o tapete, o repouso e a consagração das estantes de ébano. Torcendo molemente o bigode caminhou por fim para a região dos Historiadores: espreitou séculos, farejou raças: pareceu atraído pelo esplendor do Império Bizantino: penetrou na Revolução Francesa donde se arredou desencantado: e palpou com mão indeliberada toda a vasta Grécia desde a criação de Atenas até à aniquilação de Corinto. Mas bruscamente virou para a fila dos Poetas, que reluziam em marroquins claros, mostrando, sobre a lombada, em ouro, nos títulos fortes ou lânguidos, o interior das suas almas. Não lhe apeteceu nenhuma dessas seis mil almas — e recuou, desconsolado, até aos Biólogos... Tão maciça e cerrada era a estante de Biologia, que o meu pobre Jacinto estarreceu, como ante uma cidadela inacessível! Rolou a escada — e, fugindo, trepou até às alturas da Astronomia: destacou astros, recolocou mundos: todo um Sistema Solar desabou com fragor. Aturdido, desceu, começou a procurar por sobre as rimas das obras novas, ainda brochadas, nas suas roupas leves de combate. Apanhava, folheava, arremessava: para desentulhar um volume, demolia uma torre de doutrinas: saltava por cima dos Problemas, pisava as Religiões: e relanceando uma linha, esgravatando além num índice, todos interrogava, de todos se desinteressava, rolando quase de rastos, nas grossas vagas de tomos que rolavam, sem se poder deter, na ânsia de encontrar um Livro! Parou então no meio da imensa nave, de cócoras, sem coragem, contemplando aqueles muros todos forrados, aquele chão todo alastrado, os seus setenta mil volumes — e, sem lhes provar a substância, já absolutamente saciado, abarrotado, nauseado pela opressão da sua abundância. Findou por voltar ao montão de jornais amarrotados, ergueu melancolicamente um velho «Diário de Notícias», e com ele debaixo do braço subiu ao seu quarto, para dormir, para esquecer.»

ENTRE O NADA E A DOR

2011-12-26T23:01:00.001Z

Palmeiras Bravas, de Wiliam Faulkner. Lisboa: Portugália Editora. s/d. (Colecção Livro de Bolso, 19/20): Tradução, prefácio e notas de Jorge de Sena - que considera este romance "um dos mais belos e audaciosos romances de amor que jamais se escreveram".
Capa de João da Câmara Leme. (Ed. original, The Wild Palms, 1939). William Faulkner (1987-1962), é um dos grandes nomes da literatura norte-americano e mundial do Séc. XX. Foi Prémio Nobel da Literatura em 1947.

Foi a minha primeira descoberta do romance contemporâneo, nos anos 70. O nuveau roman francês não me agarrou, ao contrário dos grandes autores americanos, como Faulkner e Hemingway.

Inesquecível, a última página, a que volto de vez em quando:

«Pois não era só memória. Memória era só a metade disso, não era bastante. Mas deve estar algures, pensou. Há o desperdício. Não só eu. Pelo menos, eu acho que não penso só em mim. Espero não pensar apenas em mim. Seja qualquer pessoa, pensando, recordando, o corpo, as ancas largas e as mãos que gostavam de fazer porcarias e coisas. Parecia tão pouco, não era pedir muito, não era querer muito. Adiante do velho rastejar em direcção ao túmulo, o velho apegar-se, velho e enrugado, murcho, derrotado, apegar-se nem mesmo à derrota mas apenas a um velho hábito; aceitando mesmo a derrota para ser-se autorizado ao apego ao hábito — os pulmões ofegantes, as tripas incómodas, incapazes de prazer. Mas, afinal, a memória era capaz de viver nas velhas entranhas ofegantes; e agora, de facto, estava no alcance da sua mão, incontroverso e claro, sereno, a palmeira estralejando e murmurando seca e brava e tenuemente e dentro da noite, mas podia encarar. Podia, não. Hei-de. Quero. De modo que é afinal a velha carne, não importa quão velha. Porque se a memória existe fora da carne, não será memória, porque não saberá o que lembra, de modo que, quando ela se tornou nada, então metade da memória tornou-se nada, e, se eu me tornar nada, então todo o recordar deixará de ser. — É... pensou ele, entre a dor e o nada, eu escolho a dor.»

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Sobre Palmeiras Bravas encontrei este apontamento:(http://blogueforanadaevaotres.blogspot.com/2007_05_06_archive.html)

É a segunda vez que mergulho no estilo do Faulkner, gongórico, excessivo, por vezes delirante. Ele fala de Nova Orleans, dos escravos, da agricultura do Mississipi, do fim de uma aristocracia rural feita de elegâncias cavalheirescas que odeiam o pragmatismo dessa gente do Norte, que só pensa no dinheiro e no consumo. O amor de Charlotte Rittenmeyer e de Henry Wilbourne tem um nível e uma tragédia como a de Tristão e Isolda ou Romeu e Julieta. Charlotte abandona o casamento e os filhos com o médico recém formado, Henry e vão viver um amor intenso, numa atmosfera de penúria e sensualidade. Arrastam-se em fuga por metade dos Estados Unidos, galvanizados pela força do seu amor. Charlotte morre num aborto mal sucedido e Henry aceita as penas da prisão, desprezando a oportunidade de suicídio por cianeto que lhe oferece o marido de Charlotte, exigindo que a memória da mulher amada permaneça imbuída na dor mais completa.

Mas é o fascínio do discurso narrativo que me prende do princípio ao fim. O médico, colega de Henry, que abre o romance quando é procurado quando Charlotte entra no seu calvário de sofrimento. A apresentação de Henry a Charlotte, e o conhecimento que ficamos a ter dos seus respetivos caracteres e de um casamento reduzido à podridão e meras conveniências; a fuga dos amorosos para Chicago, os trabalhos desqualificados, uma errância que em todas as linhas ainda nos recorda a crise de 1929; as condições de trabalho abomináveis numa mina que tanto pode estar no Árctico como noutro qualquer fim do mundo. A visita de Charlotte aos filhos e a intensidade do reencontro com o marido; a gravidez e o desejo do aborto; a retoma do discurso com o médico com que inicialmente abre o romance; os diálogos pungentes entre Charlotte e Henry; a deliberada entrega de Henry à Justiça, como se aquela sentença constituísse a única saída para a redenção.

Texto de Luís Graça professor na Escola Nacional de Saúde Pública, Universidade Nova de Lisboa, em Lisboa...

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NATAL 2011

2011-12-23T22:25:00.000Z

PRESÉPIO?

Que esperança sobra de tantas promessas iludidas? Que estrelas se incendeiam no negrume das palavras vãs? Olho este povo mandado para a emigração, olho os meus filhos que já emigraram. Onde fazer o presépio?

Imóveis numa torre distante os sinos da infância. Em silêncio eterno os mortos amados. Frio de dezembro. Não fosse o Amor e nada mais restaria. É ele o meu menino Menino.

BOAS FESTAS a todos!

NATAL

Soa a palavra nos sinos,

E que tropel nos sentidos,

Que vendaval de emoções!

Natal de quantos meninos

Em nudez foram paridos

Num presépio de ilusões.

Natal da fraternidade

Solenemente jurada

Num contraponto em surdina.

A imagem da humanidade

Terrenamente nevada

Dum halo de luz divina.

Natal do que prometeu,

Só bonito na lembrança.

Natal que aos poucos morreu

No coração da criança,

Porque a vida aconteceu

Sem nenhuma semelhança.

(Miguel Torga, 1974)

PARTO

venham ver o presépio: há pouca luz.

a figura do pai desapareceu.

despedaçou-o há dia um obus.

a mãe secou o leite. não comeu

mais do que umas raízes e algum lixo.

já nem lágrimas tem para as desgraças.

não há vaca nem burro. nenhum bicho

na azinhaga apodrecem as carcaças.

não virão os reis magos. não se engana

a agenda traficante que combina

o que pode valer a vida humana

em armamento e gramas de heroína.

no céu, mais um clarão de morte avança

de cauda tracejante que desponta.

nasceu estropiada uma criança.

e deus, se acaso existe, faz de conta.

(Vasco Graça Moura)

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NASCER... ACORDAR

2011-12-19T10:05:00.002Z

Árvore da minha rua (C) Méon

Quando é que passará esta noite interna, o universo,

E eu, a minha alma, terei o meu dia?

Quando é que despertarei de estar acordado?

(Álvaro de Campos)

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2011-12-16T18:21:00.000Z

EDUARDO LOURENÇO É O PRÉMIO PESSOA 2011

Eduardo Lourenço é o Prémio Pessoa 2011. O Prémio Pessoa é concedido anualmente à pessoa de nacionalidade portuguesa que durante esse período e na sequência de uma atividade anterior tiver sido protagonista de uma intervenção particularmente relevante e inovadora na vida artística, literária ou científica do País. Esta é a 25.ª edição do Prémio Pessoa.

Escreve o Júri:
«Num momento crítico da História e da sociedade portuguesa, torna-se imperioso e urgente prestar reconhecimento ao exemplo de uma personalidade intelectual, cultural, ética e cívica que marcou o século XX português.

Eduardo Lourenço foi membro deste Júri desde o primeiro dia até 1993, tendo saído por vontade própria. A sua presença prestigiou o Prémio, que este ano celebra 25 anos de vida. O Prémio prestigia agora a sua presença e a sua intervenção na sociedade, ao longo de décadas de dedicação, labor e curiosidade intelectual, que o levaram à constituição de uma obra filosófica, ensaística e literária sem paralelo.

Entende o Júri homenagear ainda a generosidade e a modéstia desta sabedoria, que tendo deixado uma marca universal nos Estudos Portugueses e nos Estudos Pessoanos, nunca desdenhou a heteredoxia nem as grandes questões do nosso tempo e da nossa identidade. Em 2011, a Fundação Gulbenkian iniciou a publicação das suas Obras Completas, sendo que ao I Volume das Heteredoxias o autor acrescentou textos posteriores ao original, obra fundadora do pensamento cultural português.

Eduardo Lourenço é um português de que os portugueses se podem e devem orgulhar. O espírito de Eduardo Lourenço foi sempre reforçado pela sua cidadania atenta e atuante.
Portugal precisa de vozes como esta. E de obras como esta.» - pode ler-se na ata da reunião do júri.

O "Prémio Pessoa" é uma iniciativa anual do jornal EXPRESSO com o patrocínio da Caixa Geral de Depósitos, cuja designação se inspira no nome de Fernando Pessoa, e que se propõe reconhecer a actividade de pessoas portuguesas com papel significativo na vida cultural e científica do país. Contra a corrente de uma velha tradição nacional, segundo a qual a projecção de algumas obras da maior importância só foi verdadeiramente alcançada depois da morte dos seus autores - e foi esse, precisamente, o caso de Fernando Pessoa -, o Prémio Pessoa pretende representar uma nova atitude, um novo gesto, no reconhecimento contemporâneo das intervenções culturais e científicas produzidas por portugueses.

O júri do Prémio Pessoa 2011 é constituído por: Francisco Pinto Balsemão (Presidente); Fernando Faria de Oliveira (Vice-Presidente); António Barreto; Clara Ferreira Alves; Diogo Lucena; João Lobo Antunes; José Luís Porfírio; Maria de Sousa; Mário Soares; Miguel Veiga; Rui Magalhães Baião.

O "Prémio Pessoa 2011" é constituído por um diploma e uma dotação em dinheiro no valor de 60.000 euros.

Esta é a 25.ª edição do Prémio Pessoa. A lista dos galardoados composta pelos seguintes nomes:

             1987 - José Mattoso
            1988 - António Ramos Rosa
            1989 - Maria João Pires
            1990 - Menez
            1991 - Cláudio Torres
            1992 - António e Hanna Damásio
            1993 - Fernando Gil
            1994 - Herberto Helder
            1995 - Vasco Graça Moura
            1996 - João Lobo Antunes
            1997 - José Cardoso Pires
            1998 - Eduardo Souto Moura
            1999 - Manuel Alegre e José Manuel Rodrigues
            2000 - Emanuel Nunes
            2001 - João Bénard da Costa
            2002 - Manuel Sobrinho Simões
            2003 - José Joaquim Gomes Canotilho
            2004 Mário Cláudio
            2005 Luís Miguel Cintra
            2006 António Câmara
            2007 Irene Flunser Pimentel
            2008 - João Luís Carrilho da Graça
            2009 D. Manuel Clemente
            2010 Maria do Carmo Fonseca
            2011 Eduardo Lourenço

MEMÓRIA DE UM HOMEM DE CULTURA

2011-12-09T13:56:00.001Z

Luís Francisco Rebelo morreu ontem. Foi um homem de Cultura, sobretudo na área do Teatro - como autor e crítico - e na do "direito de autor".

Ver aqui:

http://aeiou.expresso.pt/morreu-luiz-francisco-rebello-1924-2011=f693300

CLÁSSICOS

2011-12-09T10:27:00.001Z

À medida que os anos passam aumenta a minha consciência de que a Literatura, tal como as cidades antigas, é feita de dois espaços: o Centro Histórico e as novas áreas urbanas. Os clássicos são os centros históricos da Literatura. Como tão bem se diz aqui:

http://ipsilon.publico.pt/livros/texto.aspx?id=297798

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LIVROS SOBRE ALVES REDOL

2011-12-01T22:52:00.000Z

Preparo a próxima sessão da Comunidade de Leitores da Biblioteca Municipal de TVedras, sobre Alves Redol e os seus Avieiros, a realizar em 15 dezembro como se pode ver melhor AQUI.
Dois livros muito úteis: o primeiro, de testemunhos dos seus contemporâneos, num volume editado pela Caminho há dez anos; e o belíssimo catálogo da exposição sobre Redol no museu do Neorrealismo, em Vila Franca de Xira.

DAVID SANTOS - Entrevista | ARTECAPITAL.NET

2011-11-23T12:32:00.000Z

Uma visão atualizada do Neo-realismo:

DAVID SANTOS - Entrevista | ARTECAPITAL.NET

Uma revista que vale a pena LER !

2011-11-17T10:58:00.001Z

A revista LER deste mês é uma preciosidade, veja-se a capa. Teve a ideia de levar António Lobo Antunes até casa de Georges Steiner, em Cambridge e gravou o encontro/conversa entre eles. Muitas fotos completam um longo texto que vai da página 34 à 52. Estamos ali no meio deles, ouvindo-os discorrer sobre a vida, as leituras, os problemas políticos da atualidade, os sentimentos de quem já muito viveu e escreveu. Emocionante, comovente. Estes homens são testemunhas privilegiadas do nosso tempo porque o lêem de um ponto de vista cultural. Homens informados que meditam. Homens capazes de carregarem emoção na análise intectual. Homens que compensam o desencanto com uma enorme capacidade de ternura.

Sou leitor da LER quase desde o início, em 1987. Guardei muitas delas, a que recorro frequentemente em busca de dados ou para rever páginas únicas sobre livros e autores. Posso dizer que o número deste mês é dos melhores de sempre. Além do já citado trabalho, ainda traz uma entrevista ao jovem e irreverente cientista português João Magueijo, para além das recensões críticas e crónicas dos colaboradores habituais. E há páginas de humor!

São 5 € muito bem empregados!

Apetecia-me fazer transcrições mas resisto à tentação. Qualquer escolha seria injusta para o resto do texto.

Se fui convincente... leiam a LER - um oásis no deserto cultural da nossa imprensa escrita.

SAUDAÇÃO A UM POETA

2011-11-08T23:13:00.000Z

«É preciso tentar ser feliz, nem que seja apenas para dar o exemplo» (Jacques Prévert)

Poalha de oiro que recolhi na manhã do passado domingo, nas Termas dos Cucos, saudação a Fernando Jorge Fabião, que um dia me enviou esta frase de J. Prévert.

Foto (C) Méon

léo ferré - avec le temps

2011-11-01T12:44:00.000Z

Há quanto tempo não ouvimos uma canção francesa na rádio ou na TV?

LUGAR ONDE DE 21 outubro 2011 no BADALADAS

2011-10-23T00:37:00.000+01:00

MANUEL DA FONSECA

A ESCRITA DE UM IMENSO E TORTURADO ALENTEJO

ALDEIA

Nove casas,

duas ruas,

ao meio das ruas

um largo,

ao meio do largo

um poço de água fria.

Tudo isto tão parado

e o céu tão baixo

que quando alguém grita para longe

um nome familiar

se assustam pombos bravos

e acordam ecos no descampado.

(OBRA POÉTICA, Manuel da Fonseca,

Ed. Caminho, 1998)

“Antigamente, o Largo era o centro do mundo. Hoje é apenas um cruzamento de estradas, com casas em volta e uma rua que sobe para a Vila. O vento dá nas faias e a ramaria farfalha num suave gemido; o pó redemoinha e cai sobre o chão deserto. Ninguém. A vida mudou-se para o outro lado da Vila.” (Início do conto O Largo do livro O FOGO E AS CINZAS, de Manuel da Fonseca)

A escrita de Manuel da Fonseca (MF) é marcada por fortes traços autobiográficos sem, no entanto, cair na limitação de uma visão individualista da vida. Pelo contrário, Manuel da Fonseca –, cujo centenário do nascimento passou no dia 15 de outubro – exprime brilhantemente a condição do povo alentejano que ele bem conhecia, esmagado por condições de vida desumanas, num Estado Novo onde as liberdades cívicas eram diariamente espezinhadas. Sem o esquematismo simplista de que os neo-realistas foram injustamente acusados, MF deixou obras de intenso dramatismo romanesco, - a romance SEARA DE VENTO, por exemplo - ou contos magníficos pela observação do seu ambiente de origem, o Alentejo queimado e ressequido de fome – caso de O FOGO E AS CINZAS -, ou ainda as crónicas de certeira descrição de um mundo urbano em acelerada mudança, em que ele viveu muitos anos – caso de UM VAGABUNDO NA CIDADE.

Quer na prosa quer na poesia, Manuel da Fonseca tem uma escrita límpida e direta, sem efeitos retóricos, mas intensa de lirismo e forte sentido da dimensão humana. Do ponto de vista literário, o tempo não desgastou esta obra, e teve o condão de lhe dar uma forte componente de testemunho histórico e sociológico sobre a segunda metade do século XX em Portugal. | JMD

* * *

RESUMO BIOGRÁFICO

Nome: Manuel da Fonseca
Nascimento: 15-10-1911, Santiago do Cacém
Morte: 11-3-1993, Lisboa

Partiu ainda jovem para Lisboa para realizar estudos secundários, tendo desempenhado posteriormente na capital diversas atividades profissionais no comércio, na indústria e no jornalismo. Antes de colaborar em Novo Cancioneiro, com Planície, coleção onde se afirmariam algumas coordenadas da estética poética Neorrealista numa primeira fase, editou, em 1940, Rosa dos Ventos, obra pioneira do neorrealismo poético português, nascida do convívio com um grupo de jovens escritores, entre os quais Mário Dionísio, José Gomes Ferreira, Rodrigues Miguéis, Manuel Mendes e Armindo Rodrigues, unidos numa "obstinada recusa de ser feliz num mundo agressivamente infeliz, uma ânsia de dádiva total e o grande sonho de criar uma literatura nova, radicada na convicção de que, na luta imensa pela libertação do Homem, ela teria um papel estimável a desempenhar contra o egoísmo, os interesses mesquinhos, a conivência, a indiferença perante o crime, a glorificação de um mundo podre" (DIONÍSIO, Mário - prefácio a Obra Poética de Manuel da Fonseca, 1984, p. 21).

(…)
Bibliografia: Rosa dos Ventos, Lisboa, 1940; Planície, Coimbra, 1941; Aldeia Nova, Lisboa, 1942; Cerromaior, Lisboa, 1943; O Fogo e as Cinzas, Lisboa, 1951; Seara de Vento, Lisboa, 1958; Poemas Completos, Lisboa, 1958 (inclui obras anteriores e poemas inéditos, Lisboa, 1969); Um Anjo no Trapézio, Lisboa, 1968; Tempo de Solidão, Lisboa, 1969; Obra Poética, Lisboa, 1984; Crónicas Algarvias, Lisboa, 1986; Bairro de Lata, Lisboa, 1986; O Vagabundo na Cidade, Lisboa, 2001)

(Infopédia, Porto Editora)

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UM GRANDE POETA

«(…) a poesia de Manuel da Fonseca continua a existir com a sua frescura inicial e a sua energia, a sua capacidade de comover e seduzir, o seu reservatório de sonho, o seu mistério. Porque, se algum mistério na poesia há, só pode ser este interminavelmente descobrir e nos fazer descobrir que em cada coisa que o homem produz e em si produz — uma palavra, um ato de renúncia ou de revolta, um silêncio de espanto ou uma marcha Almadanim — em cada coisa, que sem ela morreria, sempre vive e arde uma riqueza interior que não se esgota, a lava da tal razão que a razão desconhece, uma força de prodígio, um apelo irresistível que vai de homem a homem, que muda, mudará os homens e as coisas; o apelo que ilumina e aquece toda a obra de Manuel da Fonseca, todo o seu encantamento e toda a sua violência, toda a sua rudeza e toda a sua ternura.(…)»

(Mário Dionísio, 1969, Prefácio da OBRA POÉTICA de Manuel da Fonseca, Ed. Caminho, 8ª edição, Lisboa, 1984)

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Tejo que levas as águas

Tejo que levas as águas
Correndo de par em par
Lava a cidade de mágoas
Leva as mágoas para o mar

Lava-a de crimes espantos
De roubos fomes terror
Lava a cidade de quantos
Do ódio fingem amor

Lava bancos e empresas
Dos comedores de dinheiro
Que dos salários de tristeza
Arrecadam lucro inteiro

Lava palácios vivendas
Casebres bairros da lata
Leva negócios e rendas
Que a uns farta a outros mata

Leva nas águas as grades
De aço e silêncio forjadas
Deixa soltar-se a verdade
Das bocas amordaçadas

Lava avenidas de vícios

Vielas de amores venais

Lava albergues e hospícios

Cadeias e hospitais

Afoga empenhos favores

Vãs glórias ocas palmas

Leva o poder de uns senhores

Que compram corpos e almas

Das camas de amor comprado

Desata abraços de lodo

Rostos corpos destroçados

Lava-os com sal e iodo

Tejo que levas as águas

Correndo de par em par

Lava a cidade de mágoas

Leva as mágoas para o mar.

Manuel da Fonseca, OBRA POÉTICA,

ª ed, ed. Caminho, Lisboa, 1998)

AGUARELA 1

2011-10-23T00:17:00.000+01:00

Lagoa de Óbidos

Aguarela, Ermelinda Borges (Torres Vedras)

LUGAR ONDE de 23 setembro 2011 no BADALADAS (1)

2011-10-23T00:09:00.001+01:00

(1) O pequeno texto de introdução "Merecer Timor", bem como o mapa, não foram publicados no BADALADAS por falta de espaço

MERECER TIMOR

Timor foi um sobressalto cívico para nós, portugueses, quando vimos as imagens chocantes da repressão no cemitério de Santa Cruz, em Dili, em 12 de Novembro de 1991. O país foi varrido por uma onda de solidariedade para com o povo timorense, onda tão forte quanto passageira. Timor fica demasiado longe. Já nem nos lembramos que no referendo de Agosto de 1999, apesar das ameaças da Indonésia, mais de 98% da população timorense foi às urnas e o resultado apontou que 78,5% dos timorenses que votaram pela independência. E que a Língua Portuguesa foi adotada como oficial, a par do tétum. Será que merecemos Timor?

Mas há sempre quem resista ao esquecimento. A Escola P. Vítor Milícias, de Torres Vedras, tem uma geminação com Timor e teima em estreitar contactos com aquele país, numa corajosa missão de elevadíssimo valor cultural e humano. Disso nos dão conta nesta página os professores que estiveram em Timor no seu período de férias, no passado mês de Agosto. | JMD

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Torres Vedras visita Soibada

Escola Padre Vítor Melícias marca presença na escola Pré-Secundária timorense

A mais de 15.000Km de distância do ponto mais ocidental da Europa, debaixo da sombra do gondoeiro, encontrámos todos os nomes portugueses: Samuel, Ana, Rosário, Eufémia, Gabriel, Valente, Umbelina, Avelino, Germano, João, Carlos, Juliana, José, Cesário, Aníbal, Crisóstomo, Fátima, Abel, Agostinho, Celestino, Cristóvão, Armindo, Raul, Joaquim, Alexandre, Bernardino, Isaías, Duarte, Eduarda, Adelina, Nelson, Simplício, Inácio, Manuela, Cecília, Januário, Luís, Abraão, Paulina, Alexandrino, António, Maria, Eulália, Felismina, Domingos, Sebastião, Veríssimo Rita, Luísa, Augusta, Belchior, Lucinda, Teresa, Albino, Francisco, Jacinta, Francisca, Ângelo, Domingos, Napoleão, Alzira, Cunha, Sequeira, Sarmento, Cruz, Amaral, Caldas, Costa, Soares, Carvalho, Pinto, Alves, Batista, Dias, Alves, Mendonça, Oliveira, Jesus, Rodrigues, Silva, Santana, Mendes, Fernandes, Pereira, Lemos, Reis, Cosme, Carvalho. Na árvore da tranquilidade, misturámo-nos com todos esses nomes que nos deixaram estupefactos face à marca viva e acarinhada da presença portuguesa no sudeste asiático, em Timor Lorosae.

A visita à ilha, mais concretamente ao antigo reino de Samoro (atual Soibada), revelou-nos um país em construção que mantém a ligação mítica entre dois povos diferentes que juraram lealdade eterna num cenário natural indescritivelmente belo, porta aberta para o paraíso. Na escola de Soibada, além de material escolar, deixámos cinco máquinas fotográficas para que alunos e professores possam registar rostos e o quotidiano de forma a dar a conhecer o seu dia-a-dia aos parceiros portugueses, através não só das fotos mas também da narrativa feita em português e tétum, ambas línguas oficiais, e avivar os laços entre os dois países.

Nota: Esta visita só foi possível graças ao empenho e determinação do padre Vítor Melícias (patrono da escola envolvida).

***

O projeto de geminação

“Muito gostaria que esta escola se geminasse com a escola de Soibada, a Coimbra de Timor.” Xanana Gusmão, Escola Padre Vítor Melícias, Torres Vedras, 2001

O Despacho 28/ME/91, de 28 de Março, oficializa a geminação entre a Escola Padre Vítor Melícias (Torres Vedras – Portugal) e a Escola Pré-secundária de Nossa Senhora de Aitara (Soibada – Timor-Leste). A geminação foi proposta pelo então Comandante Xanana Gusmão durante a visita à escola torriense. Constituiu-se um programa de geminação e intercâmbio com os objetivos de criar laços de amizade e cooperação entre alunos, professores, pais e funcionários das duas escolas; conhecer e dar a conhecer as localidades e países envolvidos; colaborar na superação de algumas dificuldades materiais através da oferta de materiais escolares e outros; contribuir para a aprendizagem da Língua Portuguesa em Timor e conhecimento do Tétum em Portugal.

No âmbito deste projeto já ocorreram diversos eventos como a visita de D. Ximenes Belo (2001); visita de D. Basílio do Nascimento (2002); visita de uma delegação da nossa escola a Soibada (2004); visita de alunos e professores timorenses à Escola Padre Vítor Melícias (2005, 2007, 2008); organização da Corrida por Timor (Parque da Várzea, Torres Vedras, 2010); última visita a Soibada (18 de Agosto a 31 de Setembro de 2011).

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Os participantes na “Aventura”

(da esq. para a dt e de cima para baixo)

Chico, Ana Assunção, Teresa Carmo, Valente da Cruz, Rino, António Pedro,

Daniel Abreu, Lurdes Martins, Salomé Abreu e Ana Cláudio

O Mestre Valente da Cruz foi um inestimável anfitrião que tudo fez para que nada nos faltasse nesta visita inesquecível.

O Chico e o Rino, os motoristas, mestres do volante, em quem confiámos e que nos guiaram por caminhos inacreditáveis!

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A língua portuguesa é língua oficial de Timor Lorosa’e, embora pouco ouvida. A proibição do seu uso durante a invasão indonésia provocou um grande retrocesso na sua divulgação.

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Timor Lorosa’e - A ilha do Sol Nascente

texto de João Pedro Mésseder

Era uma vez uma ilha verde com forma de crocodilo onde – diziam os antigos – o sol nascia… e onde um pequeno povo sereno e sábio quis um dia construir um país – e votou pela independência. Vieram então soldados estrangeiros, os mesmos que, vinte e quatro anos antes, tinham ocupado a terra e roubado ao povo o seu destino. E, ao serviço de chefes poderosos, tinham matado e massacrado, apagado o sol e trazido com eles uma noite que parecia longa, tão longa como a morte.

E mais uma vez queimaram e mataram e massacraram. E o povo fugiu para as suas montanhas cor-de-mãe.

Passaram dias e dias que pareciam meses. Quando o mundo já não suportava a dor e a vergonha de pouco ou nada se fazer, e depois de muitos saírem à rua nos seus países a gritar e a chorar pelo pequeno povo… alguns senhores que governam o mundo e dão ordens aos generais decidiram enfim enviar soldados para a ilha do sol nascente.

Chegaram a 20 de Setembro muitos homens com suas armas. Revolveram a terra cor de sangue, fizeram sair os soldados do mal e disseram que a terra era do povo. A pouco e pouco, ainda a medo, a gente desceu das montanhas. Velhos e meninos, homens e mulheres regressaram, doentes e famintos, às cidades, às pequenas aldeias, aos campos do paraíso verde, arruinado. Do nada recomeçaram então a construir um país novo. E o sol voltou a nascer.

* * *

No paraíso verde de um país em construção, a educação é a base para um crescimento sustentável.

CREPUSCULARES E UM POEMA

2011-10-11T23:35:00.001+01:00

Chamusca, fim da tarde - Outubro 2011

Fotos © Méon

O teu amor é uma ponte de passagem
para este aquém

E a ternura - trave inconsútil esteio sobre esteio -
é a memória desta crista alta por alegres veios

Como um telhado bem preso
aqui nasci por ti aqui o chão me tem

É aqui por ti que o corpo entorna
a palavra espessa que ali vem

(João Rui de Sousa, Cintilações)

O AZEITEIRO

2011-10-04T10:06:00.000+01:00

É uma das grandes figuras da nossa História: Alexandre Herculano.
Veja-se, agora, o delicioso apontamento retirado DAQUI:

«Alexandre Herculano, poeta, romancista, historiador e mestre pela retidão de carácter que todos os amigos enalteciam era igualmente o mais famoso dos agricultores. Na época em que o azeite, como Bordalo refere, foi combustível para candeias, Herculano inventou o mais fino «azeite de prato». Tratou de o pôr à venda em Lisboa, na mais famosa mercearia do Chiado elegante: o Jerónimo Martins. Ganhou uma medalha na Exposição Universal de Paris e o hábito de se ver caricaturado vestido de azeiteiro, com lata e funil, desprezando intelectuais seus pares em direção à porta do merceeiro. Gomes de Brito conta como foi apresentar Bordalo Pinheiro a Herculano, na Livraria Bertrand do Chiado, em 1870. O caricaturista vinha pedir autorização para publicar o desenho mais tarde célebre, e Herculano mostrou-se envergonhado mas complacente: «Sim, senhor; sim, senhor!» Que estava parecido e que não ofendia o seu «carácter moral». Azeiteiro, pois, e sem problemas em o reconhecer, pelo que no «Álbum de Costumes Portuguezes» (editado por David Corazzi em 1888), é Columbano quem o retrata, utilizando como base a fotografia de um azeiteiro de rua, cujo rosto substitui pelas feições do historiador. A fotografia que serviu de base à aguarela e à estampa era desconhecida. Foi desvendada no volume IX da “Lisboa Desaparecida”.»

LUZ DE SETEMBRO

2011-09-26T23:02:00.000+01:00

Caminho do Barro

Foto (C) Méon

CANÇÃO DE OUTONO

Perdoa-me, folha seca

não posso cuidar de ti.

Vim para amar neste mundo,

e até do amor me perdi.

De que serviu tecer flores

pelas areias do chão,

se havia gente dormindo

sobre o próprio coração?

E não pude levantá-la!

Choro pelo que não fiz.

E pela minha fraqueza

é que sou triste e infeliz.

Perdoa-me folha seca!

Meus olhos sem força estão

velando e rogando àqueles

que não se levantarão...

Tu és a folha de outono

voante pelo jardim.

Deixo-te a minha saudade

- a melhor parte de mim.

Certa de que tudo é vão.

Que tudo é menos que o vento,

menos que as folhas do chão.

- Cecília Meireles -

O MUNDO FICOU MAIS ESCURO

2011-09-21T23:38:00.001+01:00

Morreu hoje Júlio Resende.

A delicadeza e a luminosidade da sua paleta tornavam o nosso mundo mais hábitável.

Fica a sua obra.

O HOMEM É ÁGUA

2011-09-04T11:44:00.002+01:00

Rio Tejo em Alpiarça | Setembro 2011 | Foto © Méon

«O homem é feito de água. Seriauma estátua incolor e quase transparente, quase invisível, se não fosse aarmação de pedra em que se firma e as várias imagens misteriosas reflectidas nasua superfície.»

«O homem é feito de água; e porisso toda a paisagem vizinha existe nele, a vizinha e a remota, e as nuvens quepassam por cima e as estrelas do céu e outras estrelas ainda. O homem é feitode água, uma pintura a água: um prodigioso esboço do Mistério, vistopor dentro; por fora, um banal retrato a óleo. Banal? Sim, porquebanalidade quer dizer revelação. A banalidade é uma obra terrível dos nossosolhos... Quem espreitam por eles é o Demónio, o inimigo das almas. Quem vê emnós é um demónio, e quem ouve é um anjo.»

(Teixeira de Pascoaes, O BAILADO, Assírio & Alvim, Lisboa,1987)

O Silêncio dos Livros - WOOK

2011-09-03T08:39:00.001+01:00

Título: O Silêncio dos Livros - WOOK
Link: http://www.wook.pt/ficha/o-silencio-dos-livros/a/id/195078

Regressar a um autor que ensina a mergulhar em águas profundas.

PÁGINAS ESQUECIDAS - 2

2011-08-28T13:43:00.002+01:00

O tema deste soneto é o mesmo do poema de Soares de Passos, do post anterior. O tratamento, porém, é bem diferente.

PARA ALÉM

É para além de tudo o que alcançamos

que se adivinha enfim esse horizonte,
onde dormem os sonhos que beijamos
e a nossa sede tem a única fonte.

Há para além do céu ainda mais céu
se houver ânsia no olhar que o reflectir:
o céu mais vago e fundo é só um véu
que a alma rasga pra poder seguir...

É para além do amor que me adormece
nesta loucura doce de te olhar
que o coração pressente o que é amar.

Além da vida há vida, além é o norte:
e quando mortos, ainda a nossa prece
levantará as mãos além da morte.

António Patrício

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ANTÓNIO PATRÍCIO*

(Porto, 1878 - Macau, 1930)

Formado em Medicina, António Patrício enveredou pela carreira diplomática, ocupando lugares de cônsul, ou desempenhando missões em cidades de diversos países e continentes - Cantão, Manaus, Brémen, Atenas, Istambul, Caracas e Londres. Estava a caminho de uma missão na China quando morreu.

De formação e sensibilidade aristocrática, aderiu ao ideário republicano e democrata.

Deixou uma assinalável obra literária, com expressão na poesia, no teatro e no conto. "Toda a sua obra literária é percorrida por um grande frémito espiritual, em que a busca do absoluto no amor, o vitalismo nietzschiano e a ideia do sacrifício iniciático, o sentimento tão português da saudade, se projectam nos grandes mitos da nossa história."

Visíveis, também, as marcas da sensibilidade literária da época, o simbolismo e o decadentismo.

As suas obras estão publicadas na Assírio & Alvim:

POESIA COMPLETA, 2ª ed, 1989

SERÃO INQUIETO ( contos), 1979

TEATRO COMPLETO, 1982

* A partir do DICIONÁRIO DA LITERATURA PORTUGUESA, org. e dir. de Álvaro Manuel Machado, editorial Presença, Lisboa, 1996; entrada: Patrício, António, texto de Urbano Tavares Rodrigues.

PÁGINAS ESQUECIDAS -1

2011-08-24T23:22:00.000+01:00

Não, não é um poema tétrico, lúgrube. Nem tem nada a ver com uma pretensa "estética gótica".

É, sim, um hino ao Amor, vencedor da morte.

Não por acaso, este poema era de apresentação quase obrigatória nos saraus da segunda metade do século XIX, declamado por jovens perante o olhar enternecido da assistência. O ritmo magestoso, a cadência do verso decassílabo, a expressão sonora das palavras, tudo contribui para fazer deste poema um clássico da chamada estética ultra-romântica. Seu autor:

(António Augosto) SOARES DE PASSOS

O NOIVADO DO SEPULCRO

Balada

Vai alta a Lua! Na mansão da morte

Já meia-noite com vagar soou;

Que paz tranquila; dos vaivéns da sorte

Só tem descanso quem ali baixou.

Que paz tranquila!... Mas ao longe, ao longe

Funérea campa com fragor rangeu;

Branco fantasma semelhante a um monge,

De entre os sepulcros a cabeça ergueu.

Ergueu-se, ergueu-se!... Na amplidão celeste

Campeia a lua com sinistra luz;

O vento geme no feral cipreste,

O mocho pia na marmórea cruz.

Ergueu-se, ergueu-se!... Com sombrio espanto

Olhou em roda... não achou ninguém...

Por entre as campas, arrastando o manto,

Com lentos passos caminhou além.

Chegando perto duma cruz alçada,

Que entre os ciprestes alvejava ao fim,

Parou, sentou-se e com a voz magoada

Os ecos tristes acordou assim:

Mulher formosa, que adorei na vida,

E que na tumba não cessei de amar

Porque atraiçoas, desleal, mentida,

O amor eterno que te ouvi jurar?

Amor! Engano que na campa finda,

Que a morte despe da ilusão falaz:

Quem de entre os vivos se lembrará ainda

Do pobre morto que na terra jaz?

Abandonada neste chão repousa

Há já três dias, e não vens aqui...

Ai, quão pesada me tem sido a lousa

Sobre este peito que bateu por ti!

«Ai, quão pesada me tem sido!». E em meio

A fronte exausta lhe pendeu na mão,

E entre soluços arrancou do seio

Fundo suspiro de cruel paixão.

Talvez que rindo dos protestos nossos,

Gozes com outro de infernal prazer;

E o olvido cobrirá meus ossos

Na fria terra sem vingança ter!

— Oh nunca, nunca!—de saudade infinda,

Responde um eco suspirando além...

— Oh nunca, nunca! — repetiu ainda

Formosa virgem que em seus braços tem.

Cobrem-lhe as formas divinais, airosas,

Longas roupagens de nevada cor;

Singela coroa de virgíneas rosas

Lhe cerca a fronte de um mortal palor.

Não, não perdeste, meu amor jurado:

Vês este peito? Reina a morte aqui...

E já sem forças, ai de mim, gelado,

Mas ainda pulsa com amor por ti.

Feliz que pude acompanhar-te ao fundo

Da sepultura, sucumbindo à dor;

Deixei a vida... que importava o mundo,

O mundo em trevas sem a luz do amor?

Saudosa ao longe vês no céu a Lua?

—Oh! Vejo, sim... recordação fatal!

— Foi à luz dela que jurei ser tua

Durante a vida, e na mansão final.

Oh! Vem! Se nunca te cingi ao peito,

Hoje o sepulcro nos reúne enfim...

Quero o repouso do teu frio leito,

Quero-te unido para sempre a mim!

E ao som dos pios do -cantor funéreo.

E à luz da lua de sinistro alvor,

Junto ao cruzeiro, sepulcral mistério

Foi celebrado, de infeliz amor.

Quando risonho despontava o dia,

Já desse drama nada havia então,

Mais que uma tumba funeral vazia,

Quebrada a lousa por ignota mão.

Porém mais tarde, quando foi volvido

Das sepulturas o gelado pó,

Dois esqueletos, um ao outro unido,

Foram achados num sepulcro só.

* * *

CONTEXTUALIZAÇÃO DO POEMA

«Noivado do Sepulcro é um poema do autor ultrarromântico Soares de Passos (1826-1860). Sofrendo da doença da época, a tuberculose, nunca deixou, contudo de se afirmar como um defensor dos ideais do progresso e da liberdade, circunstâncias que vão espelhar-se na sua obra. Autor de muitos outros textos poéticos, nomeadamente O Firmamento, é, sem dúvida, O Noivado do Sepulcro, o seu mais célebre poema. Constituindo as delícias de um gosto da época, caracterizado pelo apego ao sofrimento hiperbolizado, resultado das contrariedades do amor e das vidas, este texto poético era frequentemente recitado nos saraus burgueses, acompanhado ao piano. É considerado um dos momentos altos do ultrarromantismo português.
Integrado numa estética assente na hiperbolização dos sentimentos, a compreensão deste poema só pode ser clara, se visto como uma unidade do conjunto da sua obra que tematicamente atira o leitor para "o pressentimento de uma morte precoce, associado ao desgosto patriótico".
Fruto da escola ultrarromântica, O Noivado do Sepulcro e a obra de Soares de Passos, embora caracterizados por alguma banalidade substantiva, conseguem sair das linhas piegas e lamechas que caracterizam esta estética. Apresentando uma majestade, uma magia e uma doçura rítmica, permitem a sua associação com o mundo da música.»

Noivado do Sepúlcro. In Infopédia [Em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2011. [Consult. 2011-08-24].
Disponível na www: .

LUGAR ONDE de 19 de Agosto de 2011 no BADALADAS

2011-08-23T18:13:00.000+01:00

JOÃO RUI DE SOUSA: OS POETAS SÃO PONTES

Poesia nos tempos que correm? Para quê? Não mata a fome a ninguém…

Mas ainda hoje ecoa o brado de Natália Correia - “Ó subalimentados do sonho/ a poesia é para comer!” Incansavelmente, João Rui de Sousa faz há muitos anos o inventário das justificações da poesia. Leia-se “A utilidade dos poetas”, do livro Quarteto para as próximas chuvas (Publicações Dom Quixote, Lisboa, 2008):

Os poetas são pontes

para numerosos recados.

Ora eles (construindo-se) constroem,

com o eclodir das suas imagens e metáforas
oásis e palácios reinventados; ora eles,
alimentando-se com a rudeza da pedra,
ou mesmo com caliça e enxofre,
abrem espaço para recintos calamitosos,
para o zimbro do sofrimento.

Andava pelos meus 15 anos quando descobri a poesia contemporânea nas páginas de um suplemento literário, clareira de luz num jornal soturno – o Correio do Ribatejo - semanário regional publicado em Santarém e de que meu pai era assinante. Essa página era feita por João Rui de Sousa e despertou o meu amor pela Literatura. Habituei-me a recortar poemas e a copiar prosas, que guardava depois num álbum de capa preta. Muitos anos depois, num jantar em Torres Vedras, pude agradecer pessoalmente a João Rui de Sousa esse trabalho de divulgação. Esta página LUGAR ONDE tem sido um tributo a esse grande poeta que me iniciou e faço-a mensalmente na convicção, talvez ingénua, de que possa despertar alguns jovens de hoje para o gosto dos livros e para o texto poético.

Sim, a poesia é necessária. Como diz João Rui de Sousa no final do poema: “eles (os poetas) podem, com palavras de alvor / e de resistência, ajudar a erguer as traves / de uma cidade aberta, de uma pátria livre.” |JMD

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POESIA AO JANTAR

Foi entre Fevereiro e Abril de 1991, há 20 anos! A Cooperativa de Comunicação e Cultura convidou quatro poetas para quatro jantares, no Restaurante D. Fuas, no Centro Histórico de Torres Vedras. Em 23 de Fevereiro veio Pedro Támen; em 9 de Março, Eugénio de Melo e Castro; em 23 de Março foi a vez de João M. Fernandes Jorge; e em 6 de Abril encerrou-se o ciclo com João Rui de Sousa. No último dos quatro folhetos então publicados, com a belíssima marca gráfica de Aurelindo Ceia, escrevia-se: “Foi primeira preocupação na organização deste ciclo, não só divulgar poesia e possibilitar relações de proximidade entre o autor e seus leitores, como deles fazer um acto de comunicação e prazer partilhados. Para isso, decidiu-se servir poesia ao jantar.” Na foto, junto à parede do fundo: Andrade Santos, João Rui de Sousa e Manuela Gomes, que fez a apresentação do poeta.

* * *

O POETA E A SUA POESIA

Nascido em 1928, João R de Sousa revela-se como poeta, em livro, na década de 60 do século passado, com Circulação. De inicial formação técnica agrícola, passou às Letras com a Licenciatura em Ciências Histórico-Filosóficas. Trabalhou na Biblioteca Nacional como investigador de espólios literários. Foi um dos fundadores da revista literária Cassiopeia. A propósito da Obra Poética (1960-2000 ), publicada pela Dom Quixote em 2002 e que reúne toda a sua produção até essa altura, Joana M. Frias sublinhou que a poética de João Rui de Sousa se organiza em torno de duas ideias chave: visão existencialista, “dominada por uma expressão de angústia”; e um recorte clássico do discurso “assente em princípios como a harmonia, o equilíbrio e a regularidade, a nitidez e o rigor da construção” (Revista Relâmpago, nº12, Abril 2003). Lavra e pousio ( 2005) e Quarteto para as próximas chuvas(2008), são os títulos mais recentes da sua poesia, já muitas vezes distinguida com diversos prémios.

***

DEPOIS DE AMANHÃ A PRIMAVERA

A dadivosa mãe que em tudo existe

para além do só remédio só palavra

um cobertor de esperanças para o medo

três girassóis lindíssimos desdobráveis

A boca na boca e as lágrimas

mais azuis de brinquedos e de imensos

lençóis de inventar os dias límpidos

A dadivosa mãe as tardes quentes

Florescer a noite de agasalhos

de corações em pé no destemor

alimentar as órbitas fraternas

de iluminar raízes dança pura

Ó música sem tédio dos cabelos

do teu olhar do cheiro dos reflexos

desta razão solar! Em caule e rama

- ó dadivosa mãe - tudo desperta!

***

IR PELO MAIS LARGO

Eu sonho-me eu sobro-me eu excedo-me.

Jamais permitirei que me aparafusem

à parede das restrições. Jamais me coibirei

de colorir com as cores mais vivas os vidros

interiores. Jamais impedirei a explosão

contínua de mim mesmo (ou seja: de todo

o granito que aí se acoite).

Irei pelo mais largo,

pela máxima amplitude de voz

e de palavras, pelos horizontes

mais fundos e verdejantes,

pelo sagrado voo e pelas pastagens

de uma excelsa ciência:

a de nada trair de essencial

à possível harmonia do mundo,

e à mais fraterna visão libertária.

***

LÍMPIDAS PALAVRAS

Eram límpidas palavras:

eram insectos perfeitos

que não passavam por larvas;

eram águas em corrente

fruídas logo à nascença

no entremeio das fragas;

eram jovens diligentes

que sabiam como os lábios

ardiam antes da fala.

Esqueço...

2011-08-01T14:07:00.000+01:00

Hopper

(...)
Esqueço o nome esqueço a minha história
que oscila entre a harmonia solar do dia
os dispersos e múltiplos papéis as coisas que se perdem
os nervos nivelados pelas nuvens
a miséria de homens que nem mesmo pensam que
nem podem pensar nessa miséria que outros homens lhes impõem
minha desconfortável casa de poeta
amigo das ceifadas flores das variegadas cores
que um instante belas logo elas se da vida despediram

(...)

Ruy Belo, Toda a Terra, A sombra o sol.

2011-07-26T19:27:00.000+01:00

Uma forma de partilhar leituras, cumplicidades culturais, criatividades...
Obrigado a alguém do Brasil que gosta de visitar este LUGAR ONDE.

LUGAR ONDE de 22 Julho 2011 no BADALADAS

2011-07-25T23:34:00.000+01:00

ENTÃO… BOA VIAGEM!

Ler é viajar, certo? Por isso, mais viajamos se o livro é um relato de viagem. Bom exercício para um verão caseiro. Sugestões de leituras - de viagens! - para todos os gostos.

Qual é a essência de uma viagem? Mais do que o percurso ou o ponto de chegada, o que conta é o espírito de quem a faz. Ou seja: o famoso “sei que não vou por aí!”, de José Régio, traduzido por “o tino é mais importante que o destino”!

Seja a “VIAGEM AO FIM DA NOITE” – isto é, ao mais recôndito da alma humana -, ou a “VIAGEM À RODA DO MEU QUARTO” – divertido e lúcido passatempo de um prisioneiro no século XVIII, - é na cabeça dos viajantes que lemos a geografia do caminho andado. “VIAGENS NA MINHA TERRA” - Tejo acima, até Vila Nova da Rainha, e um passeio de mula da Azambuja até Santarém – pouco seria se não fosse a pena do escritor brilhante a transfigurar a paisagem. “VIAGEM AO CENTRO DA TERRA” - mergulho no mais delirante e verosímil mundo imaginário – continua a incendiar as nossas memórias de leitores. “OS LUSÍADAS” – essa viagem de todos nós ao oriente do nosso oriente – é um livro aborrecido apenas para quem se deixou embotar por novelas mal amanhadas. Valha-nos alguém da nova geração para nos propor “UMA VIAGEM À INDIA” – visão irónica e desencantada de quem perdeu caravelas e navega agora na vulgaridade de um continente sem horizontes.
Livros para abalar daqui, ir embora, dar de frosques…
Então… Boa viagem! (JMD)

* * *

«Numa aventura inaudita, Vasco da Gama parte à conquista de novos mundos. As suas caravelas representam o sonho de um povo e as suas velas brancas simbolizam a Fé e a União entre os Povos. De Lisboa à Índia, navegando pelos oceanos mais profundos, assolada pelos ventos mais tempestuosos, assaltada pelos monstros mais terríficos, sob a protecção de deuses e deusas, esta expedição de aventureiros e sonhadores parte em busca do desconhecido, procurando novos rumos para o mundo e encontrando a Glória e a Fama. Atravessando mares nunca dantes navegados e dando início àquilo que viria a ser a época áurea do Império português, Os Lusíadas é uma grandiosa homenagem ao Povo Luso, uma epopeia imortal que toca o mais fundo da alma portuguesa. Um épico genial do nosso maior poeta que para sempre viverá na memória do País que somos e do Império que fomos.» (Texto de apresentação)

* * *

«Este é um livro a muitos títulos surpreendente. Não pelo ineditismo ou pela novidade das peripécias, não por aspectos empolgantes da acção, mas, desde logo, pela maneira como, nele, caleidoscopicamente tudo se eleva à dignidade de literatura enquanto meio para retratar, talvez dizendo melhor, radiografar a condição humana.»

«É um livro cheio de fantasmas, fantasmas dos Lusíadas, fantasmas do homem contemporâneo, uma viagem, uma antiepopeia, e é um livro extraordinário. Estou convencido de que dentro de cem anos ainda haverá teses de doutoramento sobre passagens e fragmentos». (Vasco Graça Moura, na apresentação da obra, CCB, 13/11/10 e em «A Torto e a Direito», TVI24, 6/11/10)

«Uma Viagem à Índia, com consciência aguda da sua ficcionalidade, navega e vive entre os ecos de mil textos-objectos do nosso imaginário de leitores. Como são todos os grandes livros, e este é um deles.» (Eduardo Lourenço, prefácio à obra)

* * *

«Como é glorioso iniciar uma nova carreira, e aparecer subitamente no mundo culto, com um livro de descobertas na mão, tal um cometa inesperado que fulge no espaço!

Não, não mais guardarei o meu livro in petto; ei-lo, senhores, leiam-no. Iniciei e terminei uma viagem de quarenta e dois dias à roda do meu quarto. (…) Sente o meu coração uma satisfação inexprimível quando penso no número infinito de infelizes a quem ofereço um meio garantido contra o tédio e um alívio para os males de que sofrem. O prazer que se encontra ao viajar no próprio quarto está ao abrigo da inquieta inveja dos homens; (…)
Estou certo de que qualquer homem sensato adoptará o meu sistema, seja qual for o seu carácter, qualquer que seja o seu temperamento; (…) enfim, na imensa família dos homens que pululam sobre a superfície da terra, não existe um só – um só que seja (entenda-se, daqueles que habitam quartos) que possa, depois de ter lido este livro, recusar-se a aprovar a nova maneira de viajar que introduzo no mundo.»
(Xavier de Maistre, (1763-1852). Primeiro capítulo da Viagem à roda do meu quarto)

* * *

«Que viaje à roda do seu quarto quem está à beira dos Alpes, de Inverno, em Turim, que é quase tão frio como Sampetersburgo— entende-se. Mas com este clima, com este ar que Deus nos deu, onde a laranjeira cresce na horta, e o mato é de murta, o próprio Xavier de Maistre, que aqui escrevesse, ao menos ia até o quintal.

Eu muitas vezes, nestas sufocadas noites de Estio, viajo até à minha janela para ver uma nesguita de Tejo que está no fim da rua, e me enganar com uns verdes de árvores que ali vegetam sua laboriosa infância nos entulhos do Cais do Sodré. E nunca escrevi estas minhas viagens nem as suas impressões; pois tinham muito que ver! Foi sempre ambiciosa a minha pena: pobre e soberba, quer assunto mais largo. Pois hei-de dar-lho. Vou nada menos que a Santarém: e protesto que de quanto vir e ouvir, de quanto eu pensar e sentir se há-de fazer crónica.

Era uma ideia vaga; mais desejo que tenção, que eu tinha há muito de ir conhecer as ricas várzeas desse Ribatejo, e saudar em seu alto cume a mais histórica e monumental das nossas vilas. Abalam-me as instâncias de um amigo, decidem-me as tonteiras de um jornal, que por mexeriquice quis encabeçar em desígnio político determinado a minha visita.»

(Almeida Garret, Viagens na minha terra, 1846)

VIAGENS

2011-07-16T12:40:00.000+01:00

Viajando num tempo improvável, entro nestes dois livros que uma curiosidade renovada me fez tirar da fila de trás da biblioteca. Garrett coloca em epígrafe das suas Viagens o primeiro parágrafo do livro de X. de Maistre, Viagem à Roda do meu Quarto: "Como é glorioso iniciar uma nova carreira, e aparecer subitamente no mundo culto, com um livro de descobertas na mão, tal um cometa inesperado que fulge no espaço." Páginas adentro, sou arrebatado pela vertigem destas escritas profundamente inovadoras para o tempo em que foram publicadas. Longe dos fastidiosos relatos de viagens, repletos de erudição pedante, estes afirmam-se pela frescura da escrita e a risonha ironia de quem sabe que não precisa nem quer afirmar-se como literato. O primeiro, publicado em 1795, o segundo em 1846, chegam-nos com a novidade e o viço de fruta apanhada ontem.

OS POETAS "A METRO"

2011-07-06T11:51:00.000+01:00

Li e apreciei...

http://bibliotecariodebabel.com/geral/e-levavam-nos-a-conhecer-as-principais-tipografias-do-reino/

No mais recente número da revista Ítaca (o terceiro), encontrei um poema muito divertido de Tiago Patrício. Uma vez que a expressão «poema muito divertido» raramente coexiste na mesma frase com o nome de um autor português, façam o favor de apreciar:

OS CRIADORES DE POETAS

Recolhiam os escritores à porta

dos clubes recreativos e colocavam-lhes pulseiras

com um número e uma cor a condizer com a alcofa

depois ficavam a olhar para eles

com uma certa ternura e curiosidade

liam-lhes os direitos em prosa

e faziam apostas quanto ao valor

de mercado depois do primeiro Inverno

Escolhiam nomes provisórios como pseudónimo

uma nacionalidade e um passaporte

e quando eles começavam a esboçar

as primeiras inclinações para um género literário

metiam-nos num avião ou num comboio internacional

que os levasse a conhecer o estado da arte

e as principais tipografias do reino

Eram os criadores de poetas

que lhes lavavam a cara

e os vestiam logo de manhã

com roupas adequadas à estação

compravam alfinetes de ama

ou ganchos e fitas para o cabelo

Mudavam-lhes as fraldas e faziam-nos rir

com caretas e expressões idiomáticas

até esboçarem o primeiro poema de amor

depois levavam-nos ao colo para os encontros de poetas

ofereciam-lhes guloseimas quando eles fazia birras

e cantavam-lhes canções durante as crises criativas

como se dessem corda a uma caixa de música

Tosquiavam-nos na altura certa

ofereciam-lhes a ração diária e um afago sincero

enquanto os levavam pela trela

até aos caminhos apressados da transumância

dos lugares santos entre os portos nocturnos

das cidades a transbordar

e abriam as portas para as paisagens

mais férteis da imaginação

Entretanto mostravam-lhes as grandes inovações

e diziam-lhes isto é a ciência, isto é a arte

isso meu pequeno

é a impaciência

Eram os criadores que lhes apresentavam

as pessoas certas e os lugares onde se deviam sentar

que os ajudaram a decifrar letreiros noutras línguas

e a atravessar a estrada na passadeira

Quando atingiam um determinado porte

e aprendiam a escrever sozinhos

poemas de várias páginas

trocavam-nos por outros mais novos

ainda sem óculos e aquela barba incómoda

Às vezes os poetas resistiam à mudança

e sentiam-se rejeitados quando lhes diziam

- Agora vai à tua vida

Mas criadores de poetas continuam

a lembrar-se deles nos aniversários dos seus livros

oferecem-lhes canetas douradas

e papel timbrado e no dia mundial da poesia

ainda os convidam a dizer algumas palavras

para essa grande celebração religiosa

Nessa altura os poetas cativos

de outras casas de criação rápida

e um corpo empanturrado por atenção

cheios de um ressentimento criativo dizem

- Não te conheço de lado nenhum

e agora as palavras estão fora de moda

OS POETAS... A POESIA..

2011-06-27T22:21:00.000+01:00

Aguarela de António Bártolo - Torres Vedras

«O que te atrai nos poetas?

Aquilo que me atrai nos poetas é a poesia. A poesia é como a água nas profundidades da terra. O poeta é semelhante ao vedor de águas, encontra a água também nos lugares mais áridos e a faz jorrar.

Mas tu falaste de alguns poetas como pessoas da maneira um pouco limitativa.

Os poetas são poetas somente na página, porque nas páginas já não estão sós. Existem eles e o seu demónio. Na vida estão sós, sem demónio, e então são homens como os outros.»

(Vida de Moravia, Ed Livros do Brasil, Lx, 1992. A partir da conversa do jornalista Alain Elkann com o escritor Alberto Moravia)

ALVES REDOL - Publicado no BADALADAS de 17 JUNHO 2011

2011-06-19T23:25:00.001+01:00

NO CENTENÁRIO DO SEU NASCIMENTO

ALVES REDOL, ESCRITOR DO POVO

Designação apropriada para um homem que escreveu no meio do povo e para o povo, num tempo em que se trabalhava por salários de miséria e não havia protecção social. Que os mais velhos ainda hoje recordam como “o tempo da fome”.

Alves Redol nasceu em Vila Franca de Xira em 1911 e viveu na carne a dureza daqueles tempos. Ainda experimentou o sonho de fazer vida em África mas logo regressou. Desiludido mas disposto a enfrentar o salazarismo que se afirmava contra as liberdades e a democracia. Homem decidido, sentiu o apelo da escrita como arma de denúncia e de libertação. Adere ao Partido Comunista e envolve-se no MUD – Movimento de Unidade Democrática. Firme, ideologicamente coerente, traça o seu caminho literário na senda do chamado neo-realismo com uma obra fundadora, fulgurante, publicada em 1939, GAIBÉUS, onde retrata o inaudito sofrimento do trabalho nos arrozais do Ribatejo, em pleno verão, pelos ranchos de camponeses vindos das Beiras.

Redol criou o seu próprio método de escrita: ia viver para o meio das gentes que retratava, ouvindo, observando, na partilha total das dificuldades. Foi assim que escreveu AVIEIROS, esses nómadas do Tejo que habitavam nos seus barcos varinos ou em barracas de madeira nas margens do grande rio. Ou UMA FENDA NA MURALHA, sobre os pescadores da Nazaré. Ou ainda o ciclo de romances sobre o Douro, em que descreve a faina duríssima nos socalcos da vinha.

Homem da borda d’água, será no cenário do latifúndio ribatejano que Alves Redol erguerá a sua obra-prima literária, BARRANCO DE CEGOS, publicada em 1961. Aí aplica todos os seus recursos para descrever a queda de um mundo aparentemente imutável e a ascensão de novos personagens num tempo de violentas mudanças.

Redol deixou uma obra que vale a pena revisitar, tanto pela realidade social que descreve como pela belíssima prosa em que se exprime.

* * *

O que resta da aldeia avieira do Patacão (Margem esquerda do Tejo, concelho de Alpiarça)

Barco avieiro no Tejo

Nos anos 60 do século XX a praia da terra onde nasci – Alpiarça – era nos areais do Tejo, junto à aldeia avieira do Patacão. Por cinco escudos alugávamos um barco a remos para uma tarde de sol e água. Não sabíamos ainda que as famílias que ali viviam eram descendentes dos pescadores da praia de Vieira de Leiria, emigrados no início do século XX de uma costa desabrigada para um rio largo, rico em sável, fataças e sabogas. Sabemos hoje que este fenómeno de migração interna deu origem a uma população com características específicas, os Avieiros, “nómadas do rio”, dispersos por aldeias na margem do Tejo e do Sado. Hoje pouco mais resta que ruínas e abandono. Por isso se constituiu há alguns anos um movimento tendente a propor a Cultura Avieira como Património Nacional. E nos dias 17 e 18 deste mês de Junho decorrerá em Santarém o 2º Congresso da Cultura Avieira, com a finalidade de sublinhar o valor turístico-cultural deste original património histórico e sociológico.

* * *

Retrato de Alves Redol

de Ary dos Santos

Porém se por alguém não foi ninguém
cantou e disse flor canção amigo
a si o deve. A si e mais a quem
floriu cresceu cantou lutou consigo.

Homem que vive só não vive bem
morto que morre só é negativo
morrer é separar-se de ninguém
e contudo com todos ficar vivo.

Nado-vivo da morte. É isso. É isso.
Uma espécie de forno de bigorna
de corpo imorredoiro que transforma
em fusão o metal do compromisso:
Forjar o conteúdo pela forma:
marrar até morrer. E dar por isso.

* * *

VIVER COM OS AVIEIROS

Alves Redol foi cronista do povo trabalhador, dos assalariados agrícolas e pescadores, de cuja existência sofrida jurou dar testemunho. Fiel ao seu método de trabalho, Alves Redol meteu-se a viver algumas semanas com os pescadores do Tejo numa aldeia avieira, a Palhota, donde resultou o belíssimo romance AVIEIROS. Explicou no prólogo:

«Mas voltemos à minha experiência espontânea, logo depois premeditada. Muitos chamavam recolha, talvez impropriamente, a esta busca de contacto humano; outros apoucaram o processo, impropriamente também. Na verdade, não se recolhem os materiais da vida; vivem-se. Ou inventam-se. Mas escolhem-se as vivências ou as invenções quando um escritor sabe para que vive. E como lhe importa viver.»

Quem for hoje à Palhota, lá encontrará uma lápide evocativa desta vivência de Redol, sinal de gratidão dos habitantes da aldeia para com o homem que perpetuou na escrita a memória de um duro quotidiano de luta pela sobrevivência.

Casa onde viveu Alves Redol, na aldeia avieira da Palhota (margem direita, concelho do Cartaxo)

Lápide comemorativa, dedicada a Alves Redol* * *

Trecho de "AVIEIROS"

FOLHAS DE OUTONO NO TEJO

«Ela sentara-se no banco de remar e partira antes dos outros. Quase ao fim da tarde, o Tejo pusera-se mais calmo; parecia que o saveiro navegava por cima de um vidro colorido que a proa cortava de mansinho, deixando-o em estilhaços que se recompunham com os restos do sol. (…)

Mal entraram no túnel das árvores que enchem as duas margens, apareceu um vento áspero, a sacudir tudo; até assobiava nos troncos e nos ramos. E corria tanto, e assobiava tanto, espantado, quem o espantara? que as folhas começaram a cair aos cachos, fugindo algumas, juntando-se depois, num torvelinho, indo e regressando num corropio, que Olinda Carramilo parou de remar e ficou queda no banco, meio tonta, como o Tóino, que já bebera mais de meio garrafão de vinho e ainda não parara de cantar.

E num repente, quando o vento garanhão fugiu para a Lezíria à procura das éguas, as folhas que revoluteavam como pintassilgos tontos caíram de chapuz sobre a vala da Casa Branca e deixaram tudo alagado das cores do Outono, um nadinha triste, mas tão sorrateiro, que o Tóino da Vala não se moveu no fundo do barco. Amarelas, doiradas, vermelhas, quase de fogo, ardidas e ainda ardentes, verdes, cúpricas, verde-cré, verde-montanha, verde-gaio, verde-negro, ocres, castanho-queimado, e vermelhas, acesas, fogaréus a arder, as folhas do arvoredo da vala tombaram, de repente, sobre o corpo do pescador vagabundo e vestiram-no a esmo de todas as cores que havia nesse mês.

Deslumbrada, Olinda Carramilo ergueu os olhos para aquela chuva fantástica que também lhe escorria pelos ombros e engrinaldava a cabeça.

Depois tudo se quedou num grande silêncio, como se as árvores ficassem a ver o que delas fugira com o vento. »

(in: AVIEIROS, A. Redol; Livros de Bolso Europa-América, nº 214, p. 117))

Pescadores avieiros no Tejo, anos 60 do séc. XX

UM PROJECTO FASCINANTE

2011-06-15T23:28:00.000+01:00

Pegue-se numa tela de Klimt, O BEIJO, e habitêmo-la com gente de carne e osso.
Trabalho fascinante de uma turma do 12º ano na Escola Secundária Eça de Queirós, na Póvoa de Varzim.
Ver AQUI.http://asamantesdeklimt.blogspot.com/

2011-06-06T00:00:00.000+01:00

Sou o pássaro que canta

dentro da tua cabeça

que canta na tua garganta

canta onde lhe apeteça

Sou o pássaro que voa

dentro do teu coração

e do de qualquer pessoa

mesmo as que julgas que não

Sou o pássaro da imaginação

que voa até na prisão

e canta por tudo e por nada

mesmo com a boca fechada

E esta é a canção sem razão

que não serva para mais nada

senão para ser cantada

quando os amigos se vão

E ficas de novo sozinho

na solidão que começa

apenas com o passarinho

dentro da tua cabeça.

Manuel António Pina

Poesia, Saudade da Prosa - WOOK

2011-06-03T18:09:00.001+01:00

Título: Poesia, Saudade da Prosa - WOOK
Link: http://www.wook.pt/ficha/poesia-saudade-da-prosa/a/id/10956740

Manuel António Pina, Prémio Camões 2011, numa antologia pessoal.

Um poeta de primeira água, a redescobrir.

CAFÉ COM FILMES - Uma história de infância

2011-05-27T00:57:00.000+01:00

Hoje era o dia de "CRIANÇAS INVISÍVEIS", coletânea de sete curtas-metragens de sete realizadores.
"Mas as crianças, senhor/ Porque lhes dás tanta dor..."

Antes houve o desafio de uma canção. Dois jovens, uma curta história e uma viola em toque elementar.
No fim a deixa, olhando para mim: "O senhor... sim, o senhor: conte-nos uma história da sua infância..."

Entupi. Mas recompus-me, com a recordação daquela história que ficou sepultada lá para trás e voltou hoje à vida, inesperadamente. Contei:

Teria cinco ou seis anos, sei que ainda não andava na escola. Gostava de remexer em gavetas, por baixo da roupa encontrava quase sempre coisas inesperadas. Naquele dia encontrei um pedaço de papel colorido, com uma textura desconhecida. Brilhante, cheio de imagens e números, pintado dos dois lados. Guardei-o no bolso, saí do quarto em bicos de pés e fui à procura de um lugar seguro para guardar aquele papelinho maravilhoso. Numa das paredes do quintal, num sítio esconso, havia um buraco no tijolo. O papelinho lá ficou, muito enrolado.

Dois ou três dias depois não percebi o rebuliço que se levantou lá em casa. Alguma coisa importante tinha desaparecido. Os adultos, numa inquietação desusada, interrogavam-se mutuamente, num crescendo de desespero. Até que alguém se lembrou de me perguntar se eu tinha visto uma nota de 500$00?
Um papelinho às cores dos dois lados?
Sim, era uma nota, era dinheiro, era muito dinheiro.

Tive de revelar o sítio do meu tesouro sem perceber onde estava a gravidade da minha maldade. Não me bateram mas ainda hoje sinto a injustiça dos ralhos violentos que se repetiram ao longo de muitos dias.

Como é que eu hoje me fui lembrar disto?

MANUEL ANTÓNIO PINA, PRÉMIO CAMÕES 2011- Lugar Onde nº 106

2011-05-21T09:58:00.002+01:00

Semanário Badaladas em 20 MAIO 2011

AINDA BEM QUE HÁ PRÉMIOS LITERÁRIOS…

PARABÉNS, MANUEL ANTÓNIO PINA!

A notícia apanhou muita gente desprevenida: Manuel António Pina (MAP) foi distinguido com o prémio Camões 2011, o mais alto galardão literário da Língua Portuguesa, instituído em 1988 pelos governos de Portugal e do Brasil e que se aplica a autores do espaço da lusofonia pelo conjunto da sua obra. Se pensarmos que, dos portugueses já premiados, fazem parte Miguel Torga, Virgílio Ferreira e José Saramago, entre outros, a atribuição deste ano é surpreendente. Nem a dimensão da obra nem a qualidade dela parecem do mesmo plano desses consagrados autores. Contudo, o júri, reunido no Rio de Janeiro, foi unânime e esse facto desafia o nosso preconceito.

Olhemos então esta obra: tem início em 1973 e abrange vários géneros: infanto-juvenil, poesia, crónica, teatro e ensaio, num total de 38 títulos; e foi reconhecida por 9 prémios, entre os quais o prestigiado “Poesia, da Associação Portuguesa de Escritores”.

E se nos aproximarmos mais daremos conta do rigor e da originalidade de uma voz que ressoa nas suas páginas, interrogando o enigma do tempo que passa e o sentido essencial da existência humana. Eduardo Prado Coelho escreveu: Seja nos seus poemas, seja nos textos que nos oferece no âmbito do que se pode chamar «literatura para as crianças», seja ainda no teatro, Manuel António Pina é certamente um dos nomes fundamentais da actual literatura portuguesa.” (ver: A Poesia Ensina a Cair, 2010, p.87)

Procuremos os seus livros, leiamos a sua poesia. Manuel António Pina não nos desilude. Por mais redutores e injustamente selectivos que sejam, ainda bem que há prémios literários…

***

OBRA

Manuel António Pina nasceu no Sabugal (Guarda) em 1943. Licenciado em Direito. Poeta, autor de livros infanto-juvenis, tradutor, cronista, dramaturgo e jornalista profissional com passagem pelos títulos mais prestigiados da imprensa portuguesa, e também pela rádio e televisão. Foi professor da Escola Superior de Jornalismo do Porto e membro do Conselho de Imprensa.

38 títulos publicados e 9 prémios literários. De índole discreta, a sua obra tem-se afirmado pela qualidade e originalidade, sem concessões ao populismo fácil.

***

CITAÇÕES

«O escritor Manuel António Pina ganhou o Prémio Camões. E, de repente, eis-me reconciliado com a justiça deste tempo. Poeta enorme, escritor incomparável, camarada indomável, jornalista e cronista de estalo, o Pina tem a justa recompensa em vida por um percurso original, digno e desafiador. Brindo a isto numa altura em que Portugal, pelos vistos, apenas se avalia em dívida ou em Dublin.» (Miguel Carvalho, jornalista, in http://adevidacomedia.wordpress.com/ em 12 Maio 2011)

«Independentemente de à poesia pouco mais ser dado dizer do que o silêncio do mundo (silêncio que é, na língua, abertura ao sentido e sentido aberto), ela pode constituir uma espécie de epifania sem revelação daquilo que talvez saibamos sem sabermos que o sabemos.”(M. A. Pina, entrevista à revista brasileira Agulha, 2003)

***

POEMAS DE MANUEL ANTÓNIO PINA

ARTE POÉTICA

Vai pois, poema, procura

a voz literal

que desocultamente fala

sob tanta literatura.

Se a escutares, porém, tapa os ouvidos,

porque pela primeira vez estás sozinho.

Regressa então, se puderes, pelo caminho

das interpretações e dos sentidos.

Mas não olhes para trás, não olhes para trás,

ou jamais te perderás;

e teu canto, insensato, será feito

só de melancolia e de despeito.

E de discórdia. E todavia

sob tanto passado insepulto

o que encontraste senão tumulto,

senão de novo ressentimento e ironia?

LUZ

Talvez que noutro mundo, noutro livro,

tu não tenhas morrido

e talvez nesse livro não escrito

nem tu nem eu tenhamos existido

e tenham sido outros dois aqueles

que a morte separou e um deles

escreva agora isto como se

acordasse de um sonho que

um outro sonhasse (talvez eu),

e talvez então tu, eu, esta impressão

de estranhidão, de que tudo perdeu

de súbito existência e dimensão,

e peso, e se ausentou,

seja um sonho suspenso que sonhou

alguém que despertou e paira agora

como uma luz algures do lado de fora.

COMPLETAS

A meu favor tenho o teu olhar
testemunhando por mim
perante juízes terríveis:
a morte, os amigos, os inimigos.

E aqueles que me assaltam
à noite na solidão do quarto
refugiam-se em fundos sítios dentro de mim
quando de manhã o teu olhar ilumina o quarto.

Protege-me com ele, com o teu olhar,
dos demónios da noite e das aflições do dia,
fala em voz alta, não deixes que adormeça,
afasta de mim o pecado da infelicidade.

***

SENTIDO MISTERIOSO

«Encheu os pulmões de ar fresco e pensou: «Deve ser isto a alegria. Que estranho sentimento! De repente, fiquei de bem comigo, como se estivesse zangado e tivesse feito as pazes comigo.» E recordou-se então de quando era criança, e a mãe, à noite, antes de adormecer, lhe aconchegava os lençóis e se debruçava sobre ele para lhe dar um beijo. «Há quanto tempo não me lembrava de minha mãe!», murmurou. E, sem saber porquê (que bem que se sentia por não saber finalmente qualquer coisa!), tudo à sua volta, o mundo, a vida, ele próprio, lhe pareceu então fazer sentido, um sentido claro e misterioso que ele, que sabia tudo, não conseguia entender, mas sentia dentro de si como se tivesse encontrado uma coisa que há muito perdera e de que já se esquecera.» (M. A. Pina, HISTÓRIA DO SÁBIO FECHADO NA SUA BIBLIOTECA, Assírio & Alvim, Lisboa, 2009)

O PAÍS PERDIDO

2011-05-17T12:19:00.001+01:00

Venerando de Matos e a sua evocação do país perdido da infância.
A ler AQUI.

FELICIDADE

2011-05-06T11:55:00.000+01:00

«Procuremos, pois, manter-nos de boa saúde, não ter quaisquer preconceitos, ter paixões, pô-las ao serviço da nossa felicidade, substituir as nossas paixões por gostos, conservar preciosamente as nossas ilusões, ser virtuosos, nunca nos arrependermos, afastar de nós as ideias tristes e nunca permitir ao nosso coração conservar uma centelha de gosto por alguém cujo gosto diminua e que deixe de amar-nos. Por pouco que envelheçamos, um dia seremos forçados a abrir mão do amor, e esse dia deve ser aquele em que o amor já não nos faça felizes. Pensemos, enfim, em cultivar o gosto pelo estudo, esse gosto que faz depender a felicidade apenas de nós próprios. Ponhamo-nos ao abrigo da ambição e, sobretudo, cuidemos bem de saber o que queremos ser; decidamo-nos sobre o caminho que queremos seguir para passar a nossa vida e procuremos semeá-lo de flores.»

(in: Discurso sobre a felicidade, Madame du Châtelet (1706-1749))

QUEM NÃO LÊ...

2011-05-04T09:49:00.001+01:00

Como dizia Padre António Vieira: «Quem não lê, não quer saber; quem não quer saber, quer errar.» Citação de Maria do Rosário Pedreira no seu blogue "Horas esxtraordinárias")

José Afonso "Maria"

2011-04-25T00:24:00.000+01:00

Uma balada pouco conhecida, de 1964, dedicada a Zélia, sua segunda mulher.
Simplicidade e originalidade, bases do seu génio criador.
Uma canção muito bonita!

LUGAR ONDE Nº 105 - Badaladas, 22 abril 2011

2011-04-25T00:07:00.001+01:00

LANÇAMENTO PÚBLICO EM 9 DE MAIO

TORRES VEDRAS ANTIGA E MODERNA,

de Júlio Vieira

A Associação do Património de Torres Vedras teve a iniciativa, a Livrododia associou-se, a Câmara Municipal apoiou e a obra aí está, em segunda edição. A primeira, de 1926, estava há muito esgotada. Livro imprescindível para quem quiser conhecer a História torriense.

Mas uma obra com 85 anos não estará desactualizada? A resposta é clara: não! Apesar do extraordinário incremento dos estudos recentes que vieram esclarecer e completar aspectos particulares do conhecimento do nosso passado, o livro de Júlio Vieira mantém uma indiscutível actualidade. Debruçando-se sobre a História de Torres Vedras, a cidade e o concelho, continua a ser de consulta imprescindível. Mais ainda: não perdeu a frescura da escrita. O estilo elegante, rigoroso e sóbrio garante-lhe uma surpreendente proximidade com o leitor de hoje.

É sabido que outra obra básica sobre a História torriense é a do P. Agostinho Madeira Torres, publicada em 1819, com as anotações posteriores dos responsáveis da 2ª edição em 1861, que a enriqueceram mas tornaram de difícil consulta. Está apenas disponível hoje numa edição de 1988, fac-similada, de fraca qualidade gráfica.

Júlio Vieira incorporou essa informação e ampliou-a por investigação própria, apoiando-se em fontes documentais que cita abundantemente, num trabalho de grande probidade intelectual. O resultado foi esta obra publicada em 1926. Sai agora, finalmente, a segunda edição, que respeita integralmente o original mas enriquecida com anotações dos historiadores locais nossos contemporâneos, Carlos Guardado da Silva e Venerando Aspra de Matos, e com utilíssimos índices onomástico, toponímico e didascálico.

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Foto: Biblioteca Municipal, Espólio de Adão de Carvalho

Esta foto ajuda-nos a recuar no tempo. É um postal dos anos 20 do século passado. À direita, a rua Dias Neiva – é agora a 9 de Abril. Ao centro, o edifício de dois pisos, onde está hoje o prédio de três andares da Havaneza, construído nos anos 30/40.

Olhando à esquerda, vemos o edifício pertencente à Misericórdia, que ainda hoje existe. Mas a loja – actualmente o “Luís Pereira” – era a Sapataria Vieira, pertencente a Júlio Vieira, de quem falamos a propósito da História torriense. Os vultos em que se fixa agora o nosso olhar eram seus contemporâneos.

Homem de prodigiosa actividade! Viveu apenas 49 anos mas deixou marcas indeléveis na terra que tanto amou: além de comerciante com sucesso na área do calçado, foi proprietário e redactor de jornais locais, dirigente político republicano, activista sindical e associativo, impulsionador de iniciativas de desenvolvimento regional, publicista e historiador.

O nosso olhar perde-se nesta contemplação e encontra na História, escrita por homens como Júlio Vieira, a ponte que vem do passado para ligar os de hoje aos que já aqui viveram e morreram.

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O QUE DIZ A ASSOCIAÇÃO DO PATRIMÓNIO DE TORRES VEDRAS

Um dos objectivos da Associação para a Defesa e Divulgação do Património Cultural de Torres Vedras é contribuir para um maior interesse de todos os torrienses pela sua história. Ao longo de 32 anos de existência (1979-2011) esta tem sido uma das suas linhas de orientação, expressa nas inúmeras intervenções e actividades que desenvolve, quer nas páginas da imprensa regional quer nos debates públicos ou nos pareceres sobre projectos autárquicos.
A iniciativa de reeditar o livro de Júlio Vieira é mais um contributo da ADDPCTV para o conhecimento da nossa história local.
A Associação do Património de Torres Vedras, através desta reedição, presta público reconhecimento ao ilustre cidadão torriense que foi Júlio Vieira.

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HOMENAGEM

A Biblioteca Municipal de Torres Vedras, inaugurada a 19 de Fevereiro de 1934, foi criada por proposta de França Borges, então edil da Comissão Executiva Municipal, após a aquisição, por parte da Câmara de Torres Vedras, em 1931, da biblioteca particular do escritor torriense Júlio Vieira, falecido em 1930, cujo espólio faz parte do seu fundo documental. Este é um facto pouco conhecido, a merecer destaque. Pela nossa parte, e dando continuidade a uma ideia de alguém que muito consideramos, deixamos aqui uma sugestão aos nossos edis municipais: prestar pública homenagem a Júlio Vieira atribuindo o seu nome à Biblioteca Municipal de Torres Vedras.

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…ESTA TERRA

«E pois desta terra, por tantos títulos notável, e à qual me pren¬dem os laços de nascimento e de família, que entendi dever fazer a presente narração histórica e descritiva, baseada nos elementos de estudo e observação que tenho conseguido reunir.
Se algum benefício resultar do meu sincero esforço, convencido ficarei da utilidade desta obra.
Suficientemente recompensado me encontro já, pela satisfação do que julgo um dever cumprido, e pela lembrança também do exem¬plo que deixo a meus filhos, demonstrando que, sempre que honre-mos por qualquer forma ao nosso alcance, a terra que nos foi berço, honraremos nossa família e dignificar-nos-emos a nós próprios.»
(Júlio Vieira, Preâmbulo de TORRES VEDRAS ANTIGA E MODERNA.)

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CONVITE A TODA A POPULAÇÃO

O lançamento da segunda edição do livro de Júlio Vieira, TORRES VERDRAS ANTIGA E MODERNA, terá lugar em SESSÃO PÚBLICA nos Paços do Concelho, no próximo dia 9 de Maio, pelas 18 horas. A apresentação será feita pelo nosso conterrâneo e ilustre historiador torriense, Bispo do Porto, D. Manuel Clemente.

ESTRANHA ABELHA

2011-04-09T14:27:00.000+01:00

«Endiabrada Bela! Estranha abelha que dos mais doces cálices só sabe extrair fel! «Para que quer esta criatura a inteligência, se não há meio de ser feliz?», dizia, dantes, meu pai, indignado. Ó ingénuo pai de 60 anos, quando é que tu viste servir a inteligência para tornar feliz alguém? Quando, ó ingénuo-pai de 60 anos?... Só se pode ser feliz simplificando, simplificando sempre, arrancando, diminuindo, esmagando, reduzindo; e a inteligência cria em volta de nós um mar imenso de ondas, de espumas, de destroços, no meio do qual somos depois o náufrago que se revolta, que se debate em vão, que não quer desaparecer sem estreitar de encontro ao peito qualquer coisa que anda longe: raio de sol em reflexo de estrelas. E todos os astros moram lá no alto, ó ingénuo pai de 60 anos!»

MATARAM A TUNA!

2011-03-30T18:35:00.000+01:00

Em ano de centenário do nascimento de Manuel da Fonseca, recordo o poema que foi minha porta de entrada na obra do escritor.
Continuo a lê-lo com o mesmo deslumbramento do início. A frescura da evocação, a capacidade sugestiva, a reconstrução cinematográfica dos ambientes. Tudo numa linguagem surpreendentemente simples, sem atavios. Absolutamente genial!

MATARAM A TUNA

Nos domingos antigos do bibe e pião
saía a Tuna do Zé Jacinto
tangendo violas e bandolins
tocando a marcha Almadanim.

Abriam janelas meninas sorrindo
parava o comércio pelas portas
e os campaniços de vir à vila
tolhendo os passos escutando em grupo.
Moços da rua tinham pé leve
o burro da nora da Quinta Nova
espetava orelhas apreensivo
Manuel da Água punha gravata!
Tudo mexia como acordado
ao som da marcha Almadanim
cantando a marcha Almadanim.

Quem não sabia aquilo de cor?
A gente cantava assobiava aquilo de cor ...
(só a Marianita se enganava
ai só a Marianita se enganava
e eu matava-me a ensinar ... )
que eu sabia de cor
inteirinha de cor
e para mim domingo não era domingo
era a marcha Almadanim!

Entanto as senhoras não gostavam
faziam troça dizendo coisas
e os senhores também não gostavam
faziam má cara para a Tuna:
- que era indecente aquela marcha parecia
até coisa de doidos:
não era música era raiva
aquela marcha Almadanim.

Mas Zé Jacinto não desistia.
Vinha domingo e a Tuna na rua
enchendo a rua enchendo as casas.
Voavam fitas coloridas
raspavam notas violentas
rasgava a Tuna o quebranto da vila
tangendo nas violas e bandolins
a heróica marcha Almadanim!

Meus companheiros antigos do bibe e pião
agora empregados no comércio
desenrolando fazenda medindo chita
agora sentados
dobrados nas secretárias do comércio
cabeças pendidas jovens-velhinhos
escrevendo no Deve e Haver somando somando
na vila quieta
sem vida
sem nada
mais que o sossego das falas brandas ...
- onde estão os domingos amarelos verdes azuis encarnados
vibrantes tangidos bandolins fitas violas gritos
da heróica marcha Almadanim?!

Ó meus amigos desgraçados
se a vida é curta e a morte infinita despertemos e vamos
eia!
vamos fazer qualquer coisa de louco e heróico

como era a Tuna do Zé Jacinto
tocando a marcha Almadanim!